Sombras

sábado, diciembre 01, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA - Autorretrato

15F. 65X54
Año 1978


Óleo
AUTORRETRATO

Mi autorretrato, lo tengo colgado en un descanso de la escalera que subo muchas veces al día, para recordarme a mí mismo que las escaleras que hoy subo con medía soltura un día, de estos, no las subiré, con esto quiero decir que tenemos que aprovechar cada peldaño para reflexionar en cada minuto de nuestra vida y la reflexión tiene que venir de buenos propósitos y de alegrías de poder vivir con media marcha corpórea. Así me lo planteo cada día con la máxima “alegría” porque el vivir día a día a según que años, es difícil, para todos, si uno no le echa coraje en sus quehaceres, a edades avanzadas y algunos antes, el cuerpo se anquilosa mucho más, así, que ya sabes al mal tiempo buena cara y a soñar en vivir, que esto te reanima.

Cuando pinte este cuadro vivíamos en Tarragona era allá por el año 78, al cabo de pocos años de nuestro traslado de Barcelona a Tarragona por motivos de trabajo; lo pinte frente al espejo que teníamos puesto en la pared del “hall” tenía, como dice Serrat: Fa vint anys que dic que fa vint anys que tinc vint anys, total 40 años, si analizo el retrato en vistas de lo que soy en estos momentos, creo que he ganado no en propósitos, estos se me van de mi memoria y sin propósitos me parece que algo he ganado, no tengo preocupaciones de llegar a nada, en cambio la vida te sorprende y uno se sorprende a sí mismo; resulta que por circunstancias de la propia vida, de altos y bajos de alguna circunstancia familiar, de no saber hacer un huevo frito me he convertido en un Ferràn Adría, es un decir, pero si te puedo asegurar en mi pequeña experiencia de cocinero que si sabes hacer un buen sofrito, te sale una buena comida hagas lo que hagas. De pastelería se me dan muy bien los creps. Las cañas estilo de Cervera aun es un postre difícil para mí. Todo se andará.

Como podéis ver los que me conocéis, mi vida es muy simple, todo radica en el entorno de poder seguir viniendo a Cervera en algún momento del año para reencontrarme con todos vosotros, amigos y, veros que aún seguimos en pie, que bailar la GAITA puede que algunos ya no podamos seguir la rastra del compás del baile, pero que en nuestro interior seguimos tatarendo la gaita, ti tot tit tot tit toreri… tit tot tit tot tit toreri……….. y esto también es importante. Lo que es un gran dilema para muchos para mí la conformación, obligada, es una realidad que uno tiene que asumir y, si puedes recordar en lo que un día fuiste puedes dar gracias.
BUENOS DÍAS AMIGOS.

CUENTOS DE MARÍA SARMIENTO


Este es el cuento de María Sarmiento
que se fue a cagar y se la llevó el viento,

echó tres pelotitas: una para Juan, otra para Pedro

y otra para el que hable primero.

Yo puedo hablar porque tengo las llaves del Cielo.

Mi cuento es preguntarte: ¿Cuántos años tienes? ¿Hombre o mujer? ¿Vives solo o acompañado? ¿Familia? Es importante tomar nota de la situación de cada uno para que el cuento de María Sarmiento de sus frutos.

María que en sus cuentos no lo cuentan era una mujer lista y se invento este cuento del viento y sus cagaleras provocadas por injusticias de políticos desastrosos, además de corruptos y jueces con venda en los ojos por no querer ver nada; estaba harta de tantas penalidades a sus años y un buen día con un sol radiante de primavera con todos los árboles y plantas en flor, en fin, un día de ganas de vivir y que su cuerpo le daba algo de si, decidió que el mundo no la comprendía, acababa de cumplir 85 años, sola, sin nadie, con una pensión de mínimos difícil de llegar, no a fin de mes ni siquiera a la quincena, no te cuento; alquileres, luz, gas, pastillas para la tos, pañales industriales y sobre todo hojas de Sen para evacuar tantas injusticias, de vez en cuando no retengo la bufeta orinaría en condiciones, se me escapa, me meo; la pensión, lo que cobraba, según decían los políticos influyentes, suficiente, que no da para más, esto es un decir de ellos, ellos son los que cobran bien y además dietas y piso por desplazamiento y vinos de gran reservas (de precios insostenibles) en comidas de conversaciones banales y así y todo se quejan. De coño  de prostituta, cómo Flora: que cuando se la meten grita y cuando se la sacan llora (nada que ver con el feminismo ni el machismo, es solo una dicha); María en sus ratos pensativos pensaba y pensaba cómo solucionar su situación tan precaria ya que ninguna prestación del estado contemplaba esta situación, al final el intelecto se le ilumino con una luz incandescente débil pero constante. Tengo que buscar la manera de que me metan en la cárcel, es una solución a mí precaria vida cotidiana , que a uno lo me metan en la cárcel si lo buscas es difícil, si no lo buscas, por ser rapero adelantado o secarte tus mocos en un pedazo de tela aún que sea bicolor, seguro te meten algunos años en ella, mejor es consultar con un abogado que fechoría tiene uno que hacer para cumplir algunos años en la cárcel de proximidades en una cárcel de tus entornos, para llegar a tu final, se entiende, final de tu vida con dignidad que incluso puedes dejar tu cuerpo para la ciencia. Que de todo lo que existe, la ciencia, es lo más valedero. 

Yo, María Sarmientos en mi cuento te voy a dar algunas ideas, primero de todo hay que descartar el matar a alguien, ningún ciudadano tiene culpa de tus 85 años mal o bien vividos, si tus pensamientos no te fallan y tienes twitter insulta, a quien sea, cagarte con Dios, la Virgen, Santos y la Iglesia da unos resultados mínimos, prueba con el Rey, es mejor si aun tienes fuerzas perpetrar un asalto a un banco, si vas siendo reincidente, igual te vale para una temporada. Un atraco en un ente, el que tu prefieras y sea a tus años de más fácil acceso, pero busca uno con personal, ya quedan muy pocos, algunos de estos entes tienes que ser titulado para sacar 1000€ de golpe, una vez encontrado el sitio adecuado tienes que conseguir un traje del los Diablos de Tarragona, estos de fiestas que siempre están debajo de los petardos para no quemarse, tu, tienes que ir bien cargada de petardos en tu mochila petardera, una vez dentro exigir todo el dinero al cajero con un cohete a punto de encender, o puedes escribirlo en un papel, ¡esto es un atraco! de un desesperado que le importa poco tu opinión o de viva voz, es igual, que te de todo o no te de nada, poco importa, si se opone enciendes los petardos, primero desaloja o apartas a los clientes fuera del alcance de los cohetes, si te sale bien te llevas los dineros recaudados a tu casa y a vivir, si no sale bien a la cárcel de Alcala Meco o a la más próxima de tu entorno, algun@ amigo para un vis-á-vis, siempre estará dispuesta a visitare, aparte tendrás medico y asistencia sicológica, gimnasio, lectura y algún amigo encontraras en tu nueva vida. Es un cuento de María Sarmiento, ¿será real el cuento? o es más real la realidad.


LA NANA DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tú sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

                   Miguel Hernandez Gilabert
      

martes, noviembre 20, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA – El padrí (abuelo)


30F. 92X73
Año 1965

Óleo

 MI PADRE

Un hombre con suerte, supo vivir su vida, lo encarcelaron las izquierdas, por ser de derechas en celdas de la muerte salió con vida, excarcelado no supo nadie quien lo liberó,  paso los pirineos y llego hasta San Sebastián incorporándose al ejército de Franco, después al gobernar la derecha, fue hombre franquista, presidió varios cargos en el pueblo, fue alcalde, jefe de falange y no sé si ostentó algún cargo  más; de profesión panadero, hombre culto, era un gran lector; sea por buena fe o por reunirse con varios alcaldes de la zona para votar entre ellos un gobernador para Lleida, la dictadura con sus leyes lo encarceló, se ve que no era legal el reunirse más de tres personas, la misma derecha lo puso en la cárcel por unos días acusado de un enganche de luz por una obra en construcción de un teatro que se estaba haciendo en  el ayuntamiento del pueblo, que según se demostró tal enganche en la obra era abonaba parte del gasto al ayuntamiento, mi padre siempre pensó que la cárcel fue por ser uno de los cabecillas de la reunión de alcaldes, estuvo muy poco tiempo en la cárcel, no llego al mes, lo dejaron en libertad, después del incidente la política fue decayendo en él, pero murió franquista hasta el año 1978. Yo, que no pensaba como él le respete su manera de pensar siempre, por creer que tenía sus razones, nunca discutimos por este motivo, por tener cada cual su forma de pensar.  En cambio un hermano de mi padre el pequeño murió comunista a los noventa y pico de años en Francia. Los dos se querían mucho, eran los penúltimos de 18 hermanos.

En su vida personal fue un hombre que sabía poner a flote cualquier negocio, pero no sabía conservarlo se le iba todo el dinero por el mismo agujero, las queridas y mi madre que si era una buena gestora, adoraba a mi padre con todas sus consecuencias, era muy Católica Apostólica y Romana y al marido se le respetaba según la doctrina cristiana.

Vivió 78 años, mi madre que se llevaba tres años murió a los 78 años, mi esposa los acogió en casa en sus tres años últimos. Mi padre dio muchos tumbos en su ajetreada vida en Barcelona tuvo negocio en diferentes lugares de la ciudad —siempre le oía decir que le gustaría morir donde nació y ser enterrado junto a su padre—. Lo dicho al principio de la suerte, si se puede llamar suerte a la muerte, es que murió en su pueblo, en la casa solariega, en la cama que nació y lo enterraron con su padre, todo gracias a la familia y a su hermano comunista que recibió la casa como herencia y se la dejo a mis padres mientras vivieran, gracias tío Mariano, así se llamaba. Mientras se moría mi padre, estaba alegre, seguramente que estaría pensando en su última conquista, La Muerte y no se daba cuenta que era La Muerte quien lo conquistaba.

El cuadro este si lo tengo presente de cuando lo pinte año 1965, estuvo posando cinco horas sin rechistar, cuando lo terminé me miró y me dijo: el millor cuadro que has fet, estuvo contento de ver su pintura, se identifico con gusto, unas veces aciertas y otras no tanto, me acojo a una frase de Pablo Picasso, que algún retrato hizo a mecenas que le compraban cuadros , alguno pintó, hombre o mujer, alguno que lo recibió le dijo: —mucho, mucho no se parece— y el les contestaba: —no te preocupes con el tiempo ya se parecerá— la experiencia me ha demostrado que es verdad. Al final La Parca nos iguala, la diferencia sólo está en la manera que nos aparca.

UNA BATALLITA DE MI TIEMPO

A mí la fratricida guerra Española  me cogió en sus inicios desde que empezó con revueltas paramilitares : 5, 6, 7, 8, 9, años, nací 1931,  a mis cinco  años tengo un vago recuerdo de un niño de la calle que me dijo: —tu padre se lo han llevado unos militares con escopetas, con escopetas, tatareando con escopetaaaas— de verdad yo no sabía nada de escopetas, a mi me gustaba la bicicleta que me trajeron, aun  los Reyes Magos, aquellas pequeñas bicicletas para niños de tres ruedas de hierro, la de delante con pedales y el sillín de madera; si tengo que decir la verdad en aquel momento la sensación de todo lo que estaba sucediendo fue nula, mi capacidad no daba para tanto, tenía cinco años, en cambio como recuerdo lo tengo presente, pero sin percibir ninguna alteración en mi pequeño cuerpo de mal dadas. A mi padre lo encarcelaron en la prisión del pueblo, no sé que partido fue. Un cuñado que era socialista y fue a visitarlo a la cárcel del pueblo al salir, sin más lo fusilaron, mi tía, su mujer, que había oído el ruido de los disparos desde su casa, comentaba; me han matado a mi marido, siempre contaba que fue un primo segundo o tercero quien lo mando fusilar, por cuestión de amores, actualmente hay descendientes que nada tienen que ver con este hecho.

Los restantes años que conviví con la guerra ahora en el recuerdo los percibo más crueles que cuando los viví en situ, viví la privación de lo principal, la comida, el miedo a los obuses, los soldados muertos, mi madre escondiéndonos, la caminata que nos hacían hacer cada mañana de un lugar a otro para nuestra seguridad, ver un avión llamado por los soldados La Pava que ametrallaba y dejaba muertos, todo lo tengo presente. Ahora, sin percibir la dificultad que pasaba mi madre y mí hermano que era cinco años mayor que yo, el padre no estaba entre nosotros, era huido de la represalia. En cambio me acuerdo de las tiendas del pueblo, de toda clase, que todas estaban por el suelo sus productos y que estaba todo al averío de cualquiera que pasara por delante y que a nosotros chiquillos lo que nos gustaba más eran las cajas de cartón de embalaje para hacernos pequeños refugios cómo juego infantil. Al meternos dentro de la caja para jugar, sin saberlo, nos encontrábamos amprados de todos superfluos miedosos. Estábamos a salvo

        
 AL BORDE

Soy alta;
en la guerra
llegue a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y aquí estoy durmiendo al borde, al borde de despertar.
                                   Gloria Fuertes

jueves, noviembre 08, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA – La cerverana


30F. 92X73
Año 1972


Óleo


MADRE, COMPAÑERA, ESPOSA,

Todo lo bueno o malo de mi familia radica en esta cerverana que un día de fiesta allá por 1954, recién salido del servicio militar de, infantería de montaña, donde se predicaba la grandeza de la dictadura con las frases de una, grande y libre, vivir para ver, así rezaba  la España de aquellos tiempos, el himno de infantería, que con ardor imbuido cantábamos —Ardor guerrero viva en nuestras voces…— Moc… moc… de mi regimiento de montaña. Me fui a trabajar en Cervera y de allí a una fiesta campera en Clunia o fiesta del agua, así llamada, por su canalización de dicha agua al municipio de Cervera Río Alhama, allá en el año 1954. Luisa, que así responde cuando quiere, la conocí por un pisotón que yo torpemente le di en una rastra, baile típico en fiestas cerveranas, como una conga pero cogidos por los hombros, más o menos; me llamó ¡ya! por aquel entonces, con mala fama por ser catalán “catalán fotut” por un pisotón involuntario en una rastra con un vaivén de un terreno pisoteado de juncos difíciles de sortear; me llamo la atención su soltura en su expresión, me falto tiempo a preguntar quién era, uno de la rastra me contesto ¡La Cavaoraaaaaa! a mí a sueños me sonaba el apodo pero no su cara que me quedo grabada. 



Esta fiesta se celebra en un descampado junto al río Alhama y los yacimientos de Contrevia Leucade, (pueblo celtivero)  por aquellos años lleno de juncos y los yacimientos de fácil acceso, no estaban reconocidos, hoy en día más civilizado o más, que se yo, estudiado, incluso sus alrededores ajardinados, mesas con sus bancos e incluso una fuente, no siempre con agua y la visita a Contrebia Leucade es guiada por un experto estudioso de la zona conocido sobre todo en Aguilar del Río Alhama y cercanías, pueblo muy cercano a Contrevia Leucade. Allí en Clunia la conocí y hasta hoy que aun seguimos coleando, es un decir, pero seguimos juntos, me da pena ver hoy en día que muchos, se casan y visto y no visto se separan sin dar tiempo a la comprensión del aguante.


El cuadro al óleo lo pinte en situ, posando con paciencia, en el piso de Barcelona que era donde vivíamos la familia con dos hijos, mi hija me ha dicho que su madre tenía 38 años cuando la pinte, será verdad, a mí se me escapan las fechas incluso cómo y cuando lo pinte, al mirar el cuadro me recuerda la casa donde vivíamos y muchas cosas de su entorno pero no el momento de pintarlo, en sí no lo percibo y, eso que la memoria creo tenerla bastante bien, eso me parece, tal vez no. Siempre la duda en mí. 

Tiempos difíciles en aquellos momentos, el saber hacer del ama de casa fue tan necesaria que mi mujer lo llevaba en sus genes del buen hacer, que, poco a poco nuestras vidas empezaron a encontrar el camino necesario para seguir caminando, no es fácil, sólo se puede conseguir con una unión fuerte familiar, nosotros, matrimonio, tuvimos suerte, lo supimos superar ¿por qué? supongo yo, dimos tiempo a nuestra situación con voluntad de incorporarnos al sistema de vivir con mínimos. Que también eso es difícil, dicen: en Cervera del Río Alhama, para matrimonio mujer cerverana, del hombre cerverano…, no sé lo que dicen, yo como forastero sin saberlo escogí mujer cerverana. Y acerté. Siempre falla algo, pero en los dos

LABORDETA, “VÁYANSE A LA MIERDA”

Lo dijo un diputado en las Cortes Españolas desde el estrado parlamentario refiriéndose a sus correligionarios políticos frente a los escaños y diputados contrarios a sus ideas, en horas infantiles, personalmente cada día estoy más de acuerdo en lo que dijo el señor José Antonio Labordeta, seguramente por conceptos diferentes, aparte de diputado, un gran cantautor, escritor y político español si lo dijo un hombre sabio, no pienso contradecirle, más bien afirmarme en su manera de pensar.

Al paso de los años de todo lo dicho por políticos e incluso por justicieros del 2 por 4 “tanguistas”, ver su forma de actuar en todo lo que estamos viendo en esa llamada democracia, en vista de lo que estamos oyendo, enterando y percibiendo sistemas de la mala gestión política de unos más y de los otros a veces siguen pasos de mal hacer, sólo me quedo con la frase del político Labordeta. VÁYANSE A LA MIERDA, sois incapaces de llevar una nación como es debido, aun siendo difícil, que lo es, solamente lucháis por intereses partidarios, por vuestra mielga de cada día.

Me entristece llegar a conclusiones tan extremas en mi manera de ser con los políticos españoles (incluyo a todos unos más y menos) es que no hay derecho que a las personas que nos gusta, que vivimos algo la política nos tengáis siempre en vilo de lo que sois, pensáis y lo que hacéis sois tan aberrantes en todo lo que tocáis, en vez de pacificar buscáis la confrontación, ya no entre vosotros políticos y jueces, entre el pueblo llano, que solamente pide un poco de criterio racional para llevar a puerto esta nación, se nota mucho que el centro de España le falta algún río que desemboque a la mar mediterránea, la mar espacio libre de pensamientos, donde solamente con contemplarlo notas la libertad de culturas.


AYER SOÑÉ QUE VEÍA 

Ayer soñé que veía 
a Dios y que a Dios hablaba; 
y soñé que Dios me oía... 
Después soñé que soñaba.
                                      Antonio Machado          

lunes, octubre 29, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Nuestra hijo


20F. 73X60
Año 1964

Óleo
 NUESTRA HIJO

Si, nuestro hijo aunque ya tiene la tira de años y los lleva muy bien, imagínate nosotros los padres, los que llevamos son muchos acumulados, aun así, sigue siendo nuestro hijo querido, no tocando la guitarra, esto paso a la historia de juventud de jipis en aquellos momentos ya en decadencia; el cuadro que titule afinando la guitarra, en su juventud con creencia musicales, me parece que ahora a sus años ha dejado de afinarla, se ha dado cuenta que afinar un instrumento, si no lo vas a tocar, no vale la pena perder el tiempo con tal instrumento musical, un error, aun así, si lo vas conservando afinado, igual lo vuelves a perfilar en otros momentos de compañía grata, en fiestas familiares siempre sale una rumba de Peret (aquella de Borriquito como tú que no sabes ni la U) el gitano catalán rumbero por antonomasia; ahora nuestro hijo, su hijo, nuestro nieto que hace algún pinito con la guitarra pasando de Peret a un “Pere Tapies” la voz socarrona, es un decir por evolución de tiempos anecdóticos de momentos y circunstancias de tanto ciudadanos, Cs, que pretenden convertirnos a todos en semejantes ciudadanos unificados por un solo símbolo. 

Volviendo al tema de hijo a pesar de su seriedad en su manera de pensar, nosotros padres, reconocemos su amor hacia nosotros y su buen hacer hacia madre y padre, digo esto, no por su manera en su forma de actuar, estricta, que lo es, para matizar su comportamiento en aguante en todas nuestras rarezas de vejez cada vez más achochadas por acumulación de años; también puedo decir lo mismo de nuestra hija que se sacrifica por todos, extendiendo el buen hacer a nuera, yernos, nietos junto con la alegría del biznieto, a todos gracias infinitas; puedo decir con orgullo que la vejez en nuestro caso es un grado haber llegado con tantas medallas autenticas de bien hacer sólo con expresar un dedal de amor para cada uno de ellos.

REIVINDICO LA IGUALDAD DE LAS MUJERES 
Nunca es tarde si la dicha es buena o nunca es tarde si la dicha llega, esto es lo que dice el refrán, según quien lo dice se puede escoger su expresión, en mi caso no se cual de las dos escoger, ¿por qué? Porque el problema es que mi esposa se ha caído y se ha hecho una fisura en la cadera, la han operado, todo bien, pero tiene que estar una temporada en recuperación y todo el sistema de la casa ahora pasa a mi cargo; por una parte, la dicha es buena porque de lo que podía haber sido no ha sido tanto y de la dicha llega, es que yo decido en casa desde cuando me levanto hasta cuando me acuesto, soy el puto amo. Triste amo.

En todo el quehacer del día de mis labores de amo de casa, tarde, ahora, me doy cuenta que no apreciamos (algunos sí) el ser ama de casa y el trabajo que esto cuesta a la mujer, es mi caso apreciativo. El otro día un vecino que me pregunto por mi esposa… bien, tranquila en la cama esperando su turno de fisioterapia en el hospital; le comente lo que cuesta llevar una casa y lo cansado que es para un hombre, para rebatirme me dijo: yo hago mi trabajo y mi mujer hace el suyo; le conteste yo me quedo con el tuyo sin saber cuál es tu trabajo, en la conversación había una vecina también interesada en el estado de la caída de mi mujer, entro en la conversación y nos dijo: tienen negocio propio… de más joven de casada, yo ayudaba a mi marido en el negocio, limpieza de la casa, llevaba los niños al colegio, compra, comida a su hora, limpieza de cocina, lavadora a veces era a mano, y otra vez comida cena, ahora metete a la cama a satisfacer los excesos sexuales del kamasutra con tu marido, sólo con pensar en la tarea de mañana se me arruga todo. Ahora a mis años le doy la razón a todas las mujeres, probar unos días en cambiar los papeles y veréis las dificultades que es llevar una casa como dios manda y dar suministro a mínimos, tres o cuatro personas con todo lo que lleva su estatus. Una pasada y esto que uso Google para las comidas de cómo organizarme, pienso imprimir y hacer un menú para cada día de la semana para el buen funcionamiento de las comidas. 

Por eso aun que llego tarde en mis conclusiones reivindico la igualdad entre mujeres y hombres en todos nuestros quehaceres cotidianos y dejar de pensar en creernos que somos, los hombres, excepcionales en todo, cuando tenemos una compañera sumisa en casa que nos soluciona todo lo principal, muchas veces, sobre todo hoy en día siendo ella portadora de un sueldo en la familia, además de tener a punto el mana de cada día en la mesa, siempre bien cumplido. Gracias a las mujeres… por que no… también algún hombre podemos encontrar en algún rincón del paraíso “terrenal”.

SOY ALBORNIA PARA TU ZUMO

Recorro la vereda sublimada en tu fuego. 
Eres almenara, ángaro, 
vórtice de la luz, clamor de claridades. 
A tu llama sagrada 
ofrezco el óleo de mi alcuza. 

Atravieso el marjal 
de negros albañales sórdidos 
y arabescos de umbría. 
Sobre tu mar primero es almíbar la espuma 
que cubre la abisal marea. 

Persigo tu imagen. 
Subo al monte de sangre y cruces 
tras tu paso herido, sedienta de tu arroyo. 
Tiembla en tu costado la gota de rocío 
que llena las albercas. 

En la frontera del delirio 
hay caridad de vid y don de pan caliente. 
Cruzo el celeste umbral. Absorta pido alafia 
y descanso en las cumbres vírgenes 
al pie de tu figura. 

Voces del paraíso 
llevan la profecía errante 
por viejos arrecifes. 
Las arenas del tiempo 
anuncian nueva aurora a mi dulce vigilia. 

Cuando palpo tu estela 
soy feliz alevilla que hechizada en tus rayos 
abrasa en Ti sus alas. 
Soy albornía en el alfar 
para tu zumo espeso y rojo.
                     Emma Margarita Valdés
                     http://universoliterario.net/Algarabia/index.htm 

lunes, octubre 15, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Nuestra hija


20F. 73X60
Año 1964

Óleo

NUESTRA HIJA


El cuadro lo pinte allá por el año 1964, nuestra hija tenía la edad 3 ó 4 años no puedo concretar; era invierno y Pilar, así se llama, llevaba una bata de franela color verde muy gorda para protegerse del frío en una casa sin calefacción; sentada en una silla, en su pose con su burrito como distracción de su inmovilidad, la temperatura del termómetro de casa marcaba 14 grados, posando un buen rato se notaba más, se tenía que aguantar el momento de quietud era imprescindible para ir captando todas las formas y color del retrato que yo podía interpretar. El cuadro lo conservamos en casa de Cervera, donde nos topamos con él en el rellano de las escaleras del interior de la casa, cada día recordándonos su niñez que su madre aun la tiene presente como su niña.
Es un cuadro al óleo lo pinte con mi hija posando y la técnica que empleé como he dicho al óleo pero al óleo con mucha pasta a veces incluso directa del tubo, así y todo cuando lo miro y lo analizo actualmente, su pintura se conserva sin cuartearse después de cincuenta y cuatro años; tal vez está en un sitio preferente de nuestra casa de Cervera que le corresponde y esta a gusto, no lo sé, pero allí está, no como el retrato de Dorian Gray (Oscar Wilde) que el que envejecía era el retrato, aquí somos nosotros los que acumulamos años esperado un final lo más agradable posible.



Pasan los años para nosotros ya viejos, pasan los años para niños y adultos con años, que nosotros, los viejos aun les conservamos el mismo trato de pequeños a nuestro hijos, sin darnos cuenta que son ellos, nuestros hijos, los que nos ven a nosotros pequeñines, nuestros cuerpos se en-joroban, perdemos altura, el protocolo de nuestros principios de matrimonio joven a cambiado, la movilidad se aletargado y necesitamos recibir otros cuidados, la vejez no perdona, el que llega; es un honor de familia ser apreciado por los suyos, sin demostrar, por aquello del orgullo de padre y madre en mantenerse fuertes en estar bien visibles; para nosotros viejos es una recompensación ver que te comprenden sin espavientos, se agradece. La cadena sigue, una va detrás de otra. Lo malo de hoy en día es que hay tantos solter@s, que se rompe la cadena de forma de cómo llegar a la vejez. Igual es mejor llegar en solitario, lo del refrán más vale solo que mal acompañado, es ya una realidad, uno a veces piensa que la vida es una burla de los dioses, que lo es, de esto no tengo duda… Esta lloviendo a cantaros, la gota fría de los cojones nos va a inundar… seguramente se me apodera en mis pensares y me los “trasbalsà”.

UN AUTENTICO REVOLUCIONARIO


Cuando últimamente Cataluña proclamo la Republica catalana, me puse las manos en la cabeza y, grite para mis adentros, donde van estos locos les van a dar palos por todos los lados, inverosímil tal decisión, pero compartida la Republica por muchos catalanes, sean de donde sean, sin dudar su amor por el sitio donde uno pace y algo compartido por el resto de españoles, pocos, siempre hay alguien que sin participar puede comprender tal situación.


Leyendo un libro (Vuit segles de carrers de Barcelona, del escritor Josep Maria Espinàs, de formato 22X26 ctm) me encontré con un artículo del periodista Manuel Casanova de años pasados en su interior, seguramente en el momento que un amigo tuvo la delicadeza de mandármelo por tratarse del pueblo de mi mujer no le hice el debido caso (perdona Joaquim), mi mujer cuando ve un papel interesante siempre lo pone entre medio de algún libro, es inútil acordarse del libro en que está puesto dicho papel, pero al abrir algún día el libro adecuado de nuestra pequeña biblioteca, de vez en cuando te encuentras con una sorpresa, unas veces un verso de cumple, otras un escrito de nuestros hijos, una carta de algún familiar, un recordatorio funerario, una poesía de Campoamor o simplemente en este caso un recorte de una revista hablando de un personaje de Cervera del Río Alhama, mandada por correo ordinario de un amigo.

Me lo leí, quede perplejo que allá por el año 1872 un cerverano con todas sus agallas proclamara la Republica Cerverana y fuera encarcelado por esta proclamación; cuantos años pasados desde entonces y seguimos igual, que raro se me hace pensar que la evolución de nuestro cerebral pensamiento seguimos tan acérrimos  como siempre, después de 146 años; no es ya que pensemos igual, es que vamos pensando en peor, personas de clases trabajadoras están prestando su apoyo a una derecha con signos fascista de una dictadura caduca, sólo pretendiendo junto con derechas menos reaccionarias volver acaparar todo el territorio nacional, a por ellos a los de pensamiento mas democrático, porque un pueblo pide la Republica Catalana en un estado de supuestas libertades; puedo encontrar normal que no se la den tal republica, por circunstancias obvias del gobierno, en proclamar la Republica; para muchos ciudadanos españoles que necesitan ser escuchados o por lo menos poder introducir un voto en la urna para expresar donde queremos ir. Esto que es tan fácil, siempre sale el perfecto como pensador único que se opone y pide a garrotazos —una grande y libre— en vez de pedir ¡todos, grandes y libres!


EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti 
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo…
Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s’ha muerto!
¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!
Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro…
¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro…
¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s’ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!
¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!

                 
Jose María Grabriel y Galán (1870-1905)

jueves, octubre 04, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Sebastián Ruiz


F. 73X60 ?
Año 1975 

Óleo


EL MAESTRO EN ALBAÑILERÍA

En tiempos remotos a mi modo de ver de años pasados, este señor Sebastián Ruiz (maestro en albañilería) nos remodelo nuestra vivienda de la calle subida a la Virgen del Monte número 3; la vivienda estaba en estado ruinoso, desaprovechable, pero la magia de un maestro albañil, hizo que al cabo de un tiempo se volviera en una vivienda con carácter de vivienda personalizada unifamiliar y aceptada por el Ministerio de la Vivienda, como habitable y además, esto lo añado yo, agradable y confortable. Unos años de buen vivir fueron los que pasamos toda la familia del disfrute de dicha casa, por circunstancias imprevistas de años cumplidos y de pequeñas escaleras de la calle para llegar a casa, nos pasamos a vivir al número 1 de la misma calle en una casa de obra nueva y allí seguimos a pie de plaza.

Una vez instalados a la casa que el maestro de obras (Sebastián Ruiz) nos la dejo en condiciones perfectas, le pedí si posaría para que yo lo pintara, cosa que hizo gustosamente durante unas secciones de posar como modelo, cuando lo termine le dije si le gustaba, me dijo que si y se lo regalé en agradecimiento de su comportamiento por su manera tan formal en todas sus actitudes en la obra. La foto tomada del cuadro no es muy buena, pero no tengo ninguna más para el recuerdo.

Esta casa conservaba una bodega donde el propietario anterior hacia su propio vino, nosotros sólo la utilizamos como bodega de vino embotellado, aparte de conservar algunas botellas de vino durante algún tiempo que se conservaban en perfecto estado de reposo, el vino en su momento había que beberlo y hablarle con amigos, para que no pasara a ser de un vino vivo, bueno, a pasarse a un vino abocado que no sirviera para una buena comida, siempre me han gustado más los vinos jóvenes para comidas que estos vinos con tanto sabor a madera. Nestor Lujan fue un periodista gastrónomo y un escritor español en cosas del comer y beber era un experto; según él los vinos con mucho sabor a madera si se pasaban los llamaba vinos salseros por muy caros que fueran, en mi pobre experiencia de grandes vinos, que alguno he catado, siempre he preferido los riojas jóvenes, no son caros y el paladar los adsorbe con mucho agrado, es mi sensación de consumidor de vino, como hay gustos para todos, los pudientes y políticos consumen vinos de alto standing en reuniones, para revelar el precio del vino al comensal de su derecha en señal de futuros negocios.

En esta bodega aparte de meriendas con amigos, realicé alguna exposición de mis paisajes cerveranos, que los presente con un catálogo; “EXPOSICIÓN DE PINTURA AL ÓLEO, en una antigua bodeguilla riojana — agosto 8 al 22 – 87, tarde de 6 a 9 h. - c/ Subida a la Virgen n 3 – LA RIOJA. Las visitas recibidas por parte de cerveranos fue muy bien acogida y la exposición colgada entre la piedra viva de la roca de la bodega muy original, en fin, unos días agradables en todos los sentidos.
La presentación o introducción del catálogo me la escribió mi hijo Joan.




El albañil maestro, mientras lo pintaba me contaba que él en la guerra, mal llamada Nacional Sindicalista y de las J.O.N.S fue un golpe de estado en todo orden; el estuvo en mi pueblo, Balaguer, donde se formo una cabeza de puente que duro ocho meses, yo tenía siete años, ellos los nacionalistas cantaban: —en el cielo manda Dios  y en la tierra manda Franco y en la cabeza de puente manda la 54, más o menos así, con tonada corrida.

CUENTO DE UN PAIS

Erase de un país donde los hombres y las mujeres, eran felices se sentían ser dignos de tal país llamado Areugón, con lengua propia, sin importarles si había otros países, ellos los areugonenses se creían ser de tal país por descendencia de oriundos y por emigrantes, sin más, pero no era así, ellos pertenecían a un total de países pequeños que conformaban un estado grande, aunque algunos de estos pequeños países no estaban de acuerdo con la forma de gobernar de los poderosos, donde el poderoso junto con su séquito dictaba leyes para todos los demás pequeños países, que según sus leyes tenían que acatar todos a tabla rasa para tener un país, único, grande y poderoso ; parodiando:  como Nerón en tiempos de los cesares o lo adorabas a todas sus leyes o ibas directo a la arena con las fieras.

Para que eso fuera cumplido, se hacía valer de leyes muy estrictas que tenían que cumplir los ciudadanos de dichos países. Más los areugonenses, que eran autodidactas libres, sin perjuicio de leyes de poderosos, vivían a sus anchas, sólo les ocupaba el trabajo, su familia y sus fiestas tradicionales y ganar algún dinerillo para el ahorro de un mañana venidero, lo demás no les importaba, ellos seguían creyéndose que su país era Areugón con su lengua propia, nadie en años les había despertado de su letargo diciéndoles: no sois un país, sois agregados a una nación poderosa amante de las armas de destrucción  que tiene sus leyes que tenéis que acatar, si o si, sin remedio.

 La serpiente del mal, la de la manzana, la que hizo pecar a todo “kiski” despertó a ese pueblo feliz y contento y amigo de sus amigos, por convicción de lenguas compartidas con el pueblo; todo vino por parte de los poderosos del estado grande, empezaron con su lengua materna y maltratando a todo aquel que la hablara, en su tiempo gobernado por un poderoso “Nerón” totalitario, la represión fue dura, eso alerto con resignación al pueblo de Areugón a callar, su boca sólo serbia para rezos y jaculatorias, aunque prohibido en la calle, donde les podían llamar la atención o multarles, en las casas, nadie dejaba de hablar su propia lengua, así es que cada cual fue conservando su propio hablar, no ya por dignidad, por amor a su pueblo, llamado Areugón.

“Nerón” se murió, vino otra forma de gobernar por otros hombres que encontraron también tiempos difíciles por encontrarse con rémora muy arraigada y difícil para todos expresarse con la libertad deseada, más los adentros recónditos de los nuevos gobernantes, llevaban el ADN incorporado en sus tripas de tantos años de “neronismo”. La serpiente del mal volvió a despertarse, se volvió a la represión, más sutil si cabe, pero el final era lo mismo y los areugonenses que el despertar era menos soñador empezaron a juntarse y hablar entre unos y otros y demandar a sus propios gobernantes su nuevo país, deseado, por creer que ellos tenían todo el derecho como pueblo a ser de Areugón y poder decidir por ellos mismos, en una democracia participativa, sin pensar que la serpiente del mal, la manzana que lleva en su boca es solamente suya. Los demás países solamente pueden pedir un poco para probarla y contaminarse de su mal.

Los areugonenses, seguirán esperando ya que siguen sin probar la manzana de la serpiente del mal, en el fondo se conformarían con un poco de licor de manzana para que les alegrara un poco su existencia después de una suntuosa comida navideña. Para el pueblo del cuento Areugón, que difícilmente encontrará solución a todos los pedazos que poderosos represivos proponen es meter a todos en la cárcel, cuanto más cárcel más libertad, lo último que se puede hacer es perder la esperanza y decirle también: Que esta pera en dulce está muy bien agarrada, no se cae fácilmente —Que los sueños, sueños son. —


 LA VIDA ES UN SUEÑO

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, y desdicha fuerte!
¿que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

                                Pedro Calderón de la Barca (1600-1681)

domingo, septiembre 23, 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA - El Abuelo Santos, El Torero



35X40
Año 1981

Óleo



SANTOS FORCADA “EL TORERO”

En Cervera del Río Alhama, como en cualquier pueblo de nuestras latitudes, los apodos están al día, incluso diría que cada generación cultiva sus propios motes de diferentes colegas, aunque el de los abuelos perdura algo más, mientras esté coleando algún dinosaurio de la familia, yo que soy de otras latitudes y además dinosaurio coleando, cercanas, me hinchan los potes de apodos de cerveranos que muchos sólo se conservan en plan anecdótico en conversaciones de identidad de bares y conste que yo sé algunos de Cervera que ya no queda ninguno de su fundador de la dinastía del apodo, dicho esto, así y todo, los cervernos nos conocemos por el mote, a mi me llaman el pintor, el catalán o el que esta casado con la “cavaora” la del Barranco del Tollo. Aunque mientras va avanzando la “democracia” algunos ya me llaman Albert o también por el apellido Gilabert pronunciado en deje castellano. Yo si mi oído lo percibe, que me fallan, tanto me da que me lo digan de una manera o de otra, procuro responder en las dos formas,
“there are no problems”. Esto del la frase en ingles es una parrafada de caries intelectual, para dar importancia al comentario “sin problemas”

El torero, era el abuelo paternal de mi mujer, que es torera por asignación  directa paternal, aunque ella siempre se ha considerado más “cavaora” de descendencia maternal  del abuelo “cavaor” no le he preguntado por qué es más “cavaora”, algún día se lo preguntaré, si es que llego a tiempo; de momento le he preguntado por su abuelo el Torero y de que le provenía el apodo –El Torero–: según ella nada tenía que ver con el “arte de torear” ni mucho menos, era un hombre de campo que para él los animales le merecían un gran respeto, eran el gran esfuerzo de todos los quehaceres de la tierra y además los animales un  gran servicio culinario para las familias, el maltrato en aquellos momentos ni se comentaba, se seguía su ritual del momento intelectual, cada ser y cosa servía para un fin concreto, no había más; el pan era pan , el vino era vino y un apretón de manos cerraba un contrato y un conejo a la cazuela una delicia al paladar,  para bien o para mal, todos los nombres definían lo que querían decir, sin alterfugios.

Ahora seguramente es lo mismo entre jóvenes; vale tío y tu de que vas, que te den, de puta madre, colega y un sinfín de palabras y palabrotas, como la de cagarse en Dios, esta no ha desaparecido de ninguna boca humana, es la más fiel de todo ser humano, muchos no creen en Dios pero se cagan en el, particularmente no me acuerdo en haberme cagado en él, no es mi estilo y aparte no creo en dioses como wáteres públicos ni como dioses salvadores. Me considero ateo incluso he pasado por la época de agnóstico.

El Torero, abuelo de la cavaora, lo llamaban así porque su porte era muy chulo, decían cómo los toreros de aquellos tiempos y su vestimenta litúrgica; cuando salía de su casa, por cierto muy humilde, en fiestas salía acicalado a punto de percibir el clarín de la plaza de toros, sin toros , pulido con su camisa blanca su boina y un duro en el bolsillo para gastar, si es que lo había conseguido, con un amigo cualquiera para disfrutarlo, era todo un torero sin toro, por lo acicalado tan perfecto en lo mínimo, le quedo el apodo de “El Torero” entre sus amigos de su tiempo apodo que aún perdura en sus descendientes, que uno ya de edad avanzada mantiene por su pulcritud con honra el apodo de “El Toreo” de nombre Jesús el Torero, pulcro como su abuelo.

El retrato está pintado al óleo sobre una base de papel de un gramaje un poco alto, que antes he preparado; es muy simple su preparación y de gran resultado, solamente necesitad una clara de huevo, que yo bato un poquito con un poco, ínfimo, de sal y después con un pincel embadurno todo el papel a pintar, puedes darle dos manos una en vertical y otra en horizontal para que quede bien cubierta la superficie, incluso con tierra de color lo puedes colorear para ver toda la cobertura. De esta manera tienes una base para pintar al óleo con poco gasto de telas.

ALTER TITULOS

Trabaje en una empresa durante 32 años como un simple asalariado, en el puesto que desarrollé tuve contactos con altos directivos de la empresa, los contactos muy ínfimos de publicidad y alguna cosa más, en fin un empleado con suerte en aquellos tiempos, a lo que iba; conocí al  principal accionista de la casa que estaba muy involucrado en el negocio, nuestros productos de fabricación era varios en un mundo, en aquel entonces, medio globalizado, pausa, un respiro, en honor al empresario en aquellos años allá por el 1962 , este señor suprimió el segundo sobre que cada empleado recibía  en negro por no pagar impuestos a la Seguridad Social, que cobrábamos cada mes aparte y nos hizo declarar a la empresa y a todos, nuestro sueldo a hacienda integro, gracias a este rasgo, incomprendido en aquellos momentos, hoy en día cobro una pensión, no diré colosal pero por lo menos digna en mi manera de pensar. Este mismo empresario le oí muchas veces de su boca hablar de su empresa que era muy creativa, decirle: estoy orgulloso de todos ustedes, trabajadores calificados, pero sin títulos académicos de ingeniería ni de otras titulaciones, sólo títulos de buenos trabajadores, torneros, fresadores y mecánica en general, el desarrollo y la inventiva que habéis proporcionado a esta empresa sin ustedes no habría sido posible donde hemos llegado. Un gran empresario.

Esto viene a cuento con los llamados Máster del PP o con Tesis de Licenciaturas Económicas del P.S.O.E. o titulaciones añadidas a Ciudadans, Cs. Siento vergüenza de tantos títulos conseguidos por personas tildadas de Honoris Causa poco justificadas, alla ellos con su conciencia honorífica; si nuestros antepasados levantaran la cabeza y pudieran hablar dirían: Lo que son Charlatanes manteros, de feria, ¿Qué es un Master y una Tesis? Nosotros os hemos dejado un mundo de personas o por lo menos así lo creíamos dejar, de personas dignas y con conciencia digna de los deberes cotidianos de cada uno y nos fallan los lideres principales, con el agravante de titulitis de hombres de estudio. Me quedo con la frase de Pablo Picasso, la principal musa creativa es el trabajo cotidiano que cada uno realiza, con ganas, no sé si lo dijo con esta expresión, me da igual, pero sirve para lo mismo.

En mi casa, la economista es una cerverana de la calle Barranco del Tollo, por cierto, su abuelo, el Torero el del cuadro; eran los principios de nuestras vidas de pareja, llamada por aquel entonces matrimonio, con dos hijos un niño y una niña, felices a ratos, pero con pocos recursos, comíamos de maravilla de cuchara todos los días, cuantas veces lo recuerdo lo bien que nos sentaba todo, yo no bebía vino, no porque no me gustase , no, el sueldo no daba para más… poco a poco fuimos saliendo del atolladero en la empresa,  me fueron reconocidos  mis ínfimos méritos y los sueldos se fuero arreglando yo empecé a dibujar en casa, dibujo comercial, para imprentas y algún que otro libro de huesos rotos tuve que dibujar, el dibujo comercial a la imprenta les éramos necesarios, ya que los ordenadores aun no existían, entraba algo de dinero extra; la base principal de que la economía de la casa marchara viento en popa era debido a su capitana, que sin ser economista, y no lo digo por decir, les podría dar veinte vueltas a todos estos Titulitis; muchas mujeres, llamadas amas de casa, de todos los lugares lo podrían confirmar las buenas economistas que eran, los milagros en las casas era el santo del día. Si yo hubiera sido un político de los de ahora, de élite o de media, con lo que cobran y casado con la misma cerverana, sin robar a nadie, El Pardo ya seria residencia de la cerverana y lo digo con causa. Sin robar

Nosotros dos cuando damos un repaso a nuestras vidas, sin tener herencias por parte de nadie, nunca he pensado que el heredar sirva para soluciones..., aunque en el pueblo ,cuando veo un coche nuevo siempre pregunto ¿quién se ha muerto? nos preguntamos ¿cómo hemos podido hacer de nuestro hogar un pequeño recinto sin ser unos superdotados? sin títulos de máster,  tesis, ni doctorado, ni curso político en la universidad de George Washington, lo primero que siempre pienso es, si uno, el que sea, tuviera la capacidad del ama de casa en transformar las pequeñas cosa en súper dotadas, otro mundo nos invadiría de formas más reales y títulos más lucrativos.

Vivimos una vida sincopada a saltos llena de gags o más bien llena del buen vivir que las televisiones nos bombardean y transmiten cada día, sin ver que el mal vivir nos rodea en tantos por cien elevados.  Nosotros tú y yo como televidentes nos las creemos todo, la televisión lo ha dicho, sea cual sea la TV preferida, lo que es ficticio en momentos preparados de rodaje, siempre sale un imitador con ganas… que se la pega por querer hacer lo representado en un estudio.
Ahora todos queremos títulos de lo que sea y nos dejamos pasar el vuelo de una simple golondrina que sin título emigra y cada año encuentra su cauce y se reproduce. No estaremos confundiendo los términos y estamos abandonando lo principal. La vida.

PD. A estas alturas cada vez me cuesta más creer en todos los altos egos, no ya en Títulos Universitarios de Políticos, que de estos lo tengo claro, la mitad basura y la otra mitad para dudarlo, esto es lo que demuestran a diario con su tira maneje.


  

A MI OTRO CORAZON


Entre dos corazones,
un amor.
Uno controlado,
otro engafado.

Aunque, siempre
A los 84 y 87 años
Siempre juntos,
y a pesar de los pesares
dos encontrados,
además, amados.

Feliz cumple años 2018, son 84 tus años.
Naciste el año 1934 allá, recuérdalo,
en un Barranco llamado del Tollo
del pueblo de Cervera del Río Alhama.
La Rioja, sin vino pero con muchos tollos.
Tu marido cochambroso, pero al final compañero
.

                                Albert Gilabert, Salou 29 de Mayo de 2018