CERVERA DEL RIO ALHAMA – Nuestra hijo

20F. 73X60

Año 1964

Óleo

 NUESTRA HIJO

Si, nuestro hijo aunque ya tiene la tira de años y los lleva muy bien, imagínate nosotros los padres, los que llevamos son muchos acumulados, aun así, sigue siendo nuestro hijo querido, no tocando la guitarra, esto paso a la historia de juventud de jipis en aquellos momentos ya en decadencia; el cuadro que titule afinando la guitarra, en su juventud con creencia musicales, me parece que ahora a sus años ha dejado de afinarla, se ha dado cuenta que afinar un instrumento, si no lo vas a tocar, no vale la pena perder el tiempo con tal instrumento musical, un error, aun así, si lo vas conservando afinado, igual lo vuelves a perfilar en otros momentos de compañía grata, en fiestas familiares siempre sale una rumba de Peret (aquella de Borriquito como tú que no sabes ni la U) el gitano catalán rumbero por antonomasia; ahora nuestro hijo, su hijo, nuestro nieto que hace algún pinito con la guitarra pasando de Peret a un “Pere Tapies” la voz socarrona, es un decir por evolución de tiempos anecdóticos de momentos y circunstancias de tanto ciudadanos, Cs, que pretenden convertirnos a todos en semejantes ciudadanos unificados por un solo símbolo. 

Volviendo al tema de hijo a pesar de su seriedad en su manera de pensar, nosotros padres, reconocemos su amor hacia nosotros y su buen hacer hacia madre y padre, digo esto, no por su manera en su forma de actuar, estricta, que lo es, para matizar su comportamiento en aguante en todas nuestras rarezas de vejez cada vez más achochadas por acumulación de años; también puedo decir lo mismo de nuestra hija que se sacrifica por todos, extendiendo el buen hacer a nuera, yernos, nietos junto con la alegría del biznieto, a todos gracias infinitas; puedo decir con orgullo que la vejez en nuestro caso es un grado haber llegado con tantas medallas autenticas de bien hacer sólo con expresar un dedal de amor para cada uno de ellos.

REIVINDICO LA IGUALDAD DE LAS MUJERES 

Nunca es tarde si la dicha es buena o nunca es tarde si la dicha llega, esto es lo que dice el refrán, según quien lo dice se puede escoger su expresión, en mi caso no se cual de las dos escoger, ¿por qué? Porque el problema es que mi esposa se ha caído y se ha hecho una fisura en la cadera, la han operado, todo bien, pero tiene que estar una temporada en recuperación y todo el sistema de la casa ahora pasa a mi cargo; por una parte, la dicha es buena porque de lo que podía haber sido no ha sido tanto y de la dicha llega, es que yo decido en casa desde cuando me levanto hasta cuando me acuesto, soy el puto amo. Triste amo.

En todo el quehacer del día de mis labores de amo de casa, tarde, ahora, me doy cuenta que no apreciamos (algunos sí) el ser ama de casa y el trabajo que esto cuesta a la mujer, es mi caso apreciativo. El otro día un vecino que me pregunto por mi esposa… bien, tranquila en la cama esperando su turno de fisioterapia en el hospital; le comente lo que cuesta llevar una casa y lo cansado que es para un hombre, para rebatirme me dijo: yo hago mi trabajo y mi mujer hace el suyo; le conteste yo me quedo con el tuyo sin saber cuál es tu trabajo, en la conversación había una vecina también interesada en el estado de la caída de mi mujer, entro en la conversación y nos dijo: tienen negocio propio… de más joven de casada, yo ayudaba a mi marido en el negocio, limpieza de la casa, llevaba los niños al colegio, compra, comida a su hora, limpieza de cocina, lavadora a veces era a mano, y otra vez comida cena, ahora metete a la cama a satisfacer los excesos sexuales del kamasutra con tu marido, sólo con pensar en la tarea de mañana se me arruga todo. Ahora a mis años le doy la razón a todas las mujeres, probar unos días en cambiar los papeles y veréis las dificultades que es llevar una casa como dios manda y dar suministro a mínimos, tres o cuatro personas con todo lo que lleva su estatus. Una pasada y esto que uso Google para las comidas de cómo organizarme, pienso imprimir y hacer un menú para cada día de la semana para el buen funcionamiento de las comidas. 

Por eso aun que llego tarde en mis conclusiones reivindico la igualdad entre mujeres y hombres en todos nuestros quehaceres cotidianos y dejar de pensar en creernos que somos, los hombres, excepcionales en todo, cuando tenemos una compañera sumisa en casa que nos soluciona todo lo principal, muchas veces, sobre todo hoy en día siendo ella portadora de un sueldo en la familia, además de tener a punto el mana de cada día en la mesa, siempre bien cumplido. Gracias a las mujeres… por que no… también algún hombre podemos encontrar en algún rincón del paraíso “terrenal”.

SOY ALBORNIA PARA TU ZUMO

Recorro la vereda sublimada en tu fuego. 

Eres almenara, ángaro, 

vórtice de la luz, clamor de claridades. 

A tu llama sagrada 

ofrezco el óleo de mi alcuza. 

Atravieso el marjal 

de negros albañales sórdidos 

y arabescos de umbría. 

Sobre tu mar primero es almíbar la espuma 

que cubre la abisal marea. 

Persigo tu imagen. 

Subo al monte de sangre y cruces 

tras tu paso herido, sedienta de tu arroyo. 

Tiembla en tu costado la gota de rocío 

que llena las albercas. 

En la frontera del delirio 

hay caridad de vid y don de pan caliente. 

Cruzo el celeste umbral. Absorta pido alafia 

y descanso en las cumbres vírgenes 

al pie de tu figura. 

Voces del paraíso 

llevan la profecía errante 

por viejos arrecifes. 

Las arenas del tiempo 

anuncian nueva aurora a mi dulce vigilia. 

Cuando palpo tu estela 

soy feliz alevilla que hechizada en tus rayos 

abrasa en Ti sus alas. 

Soy albornía en el alfar 

para tu zumo espeso y rojo.

                     Emma Margarita Valdés

                     http://universoliterario.net/Algarabia/index.htm 

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Nuestra hija

20F. 73X60

Año 1964

Óleo

NUESTRA HIJA

El cuadro lo pinte allá por el año 1964, nuestra hija tenía la edad 3 ó 4 años no puedo concretar; era invierno y Pilar, así se llama, llevaba una bata de franela color verde muy gorda para protegerse del frío en una casa sin calefacción; sentada en una silla, en su pose con su burrito como distracción de su inmovilidad, la temperatura del termómetro de casa marcaba 14 grados, posando un buen rato se notaba más, se tenía que aguantar el momento de quietud era imprescindible para ir captando todas las formas y color del retrato que yo podía interpretar. El cuadro lo conservamos en casa de Cervera, donde nos topamos con él en el rellano de las escaleras del interior de la casa, cada día recordándonos su niñez que su madre aun la tiene presente como su niña.

Es un cuadro al óleo lo pinte con mi hija posando y la técnica que empleé como he dicho al óleo pero al óleo con mucha pasta a veces incluso directa del tubo, así y todo cuando lo miro y lo analizo actualmente, su pintura se conserva sin cuartearse después de cincuenta y cuatro años; tal vez está en un sitio preferente de nuestra casa de Cervera que le corresponde y esta a gusto, no lo sé, pero allí está, no como el retrato de Dorian Gray (Oscar Wilde) que el que envejecía era el retrato, aquí somos nosotros los que acumulamos años esperado un final lo más agradable posible.

Pasan los años para nosotros ya viejos, pasan los años para niños y adultos con años, que nosotros, los viejos aun les conservamos el mismo trato de pequeños a nuestro hijos, sin darnos cuenta que son ellos, nuestros hijos, los que nos ven a nosotros pequeñines, nuestros cuerpos se en-joroban, perdemos altura, el protocolo de nuestros principios de matrimonio joven a cambiado, la movilidad se aletargado y necesitamos recibir otros cuidados, la vejez no perdona, el que llega; es un honor de familia ser apreciado por los suyos, sin demostrar, por aquello del orgullo de padre y madre en mantenerse fuertes en estar bien visibles; para nosotros viejos es una recompensación ver que te comprenden sin espavientos, se agradece. La cadena sigue, una va detrás de otra. Lo malo de hoy en día es que hay tantos solter@s, que se rompe la cadena de forma de cómo llegar a la vejez. Igual es mejor llegar en solitario, lo del refrán más vale solo que mal acompañado, es ya una realidad, uno a veces piensa que la vida es una burla de los dioses, que lo es, de esto no tengo duda… Esta lloviendo a cantaros, la gota fría de los cojones nos va a inundar… seguramente se me apodera en mis pensares y me los “trasbalsà”.

UN AUTENTICO REVOLUCIONARIO

Cuando últimamente Cataluña proclamo la Republica catalana, me puse las manos en la cabeza y, grite para mis adentros, donde van estos locos les van a dar palos por todos los lados, inverosímil tal decisión, pero compartida la Republica por muchos catalanes, sean de donde sean, sin dudar su amor por el sitio donde uno pace y algo compartido por el resto de españoles, pocos, siempre hay alguien que sin participar puede comprender tal situación.

Leyendo un libro (Vuit segles de carrers de Barcelona, del escritor Josep Maria Espinàs, de formato 22X26 ctm) me encontré con un artículo del periodista Manuel Casanova de años pasados en su interior, seguramente en el momento que un amigo tuvo la delicadeza de mandármelo por tratarse del pueblo de mi mujer no le hice el debido caso (perdona Joaquim), mi mujer cuando ve un papel interesante siempre lo pone entre medio de algún libro, es inútil acordarse del libro en que está puesto dicho papel, pero al abrir algún día el libro adecuado de nuestra pequeña biblioteca, de vez en cuando te encuentras con una sorpresa, unas veces un verso de cumple, otras un escrito de nuestros hijos, una carta de algún familiar, un recordatorio funerario, una poesía de Campoamor o simplemente en este caso un recorte de una revista hablando de un personaje de Cervera del Río Alhama, mandada por correo ordinario de un amigo.

Me lo leí, quede perplejo que allá por el año 1872 un cerverano con todas sus agallas proclamara la Republica Cerverana y fuera encarcelado por esta proclamación; cuantos años pasados desde entonces y seguimos igual, que raro se me hace pensar que la evolución de nuestro cerebral pensamiento seguimos tan acérrimos  como siempre, después de 146 años; no es ya que pensemos igual, es que vamos pensando en peor, personas de clases trabajadoras están prestando su apoyo a una derecha con signos fascista de una dictadura caduca, sólo pretendiendo junto con derechas menos reaccionarias volver acaparar todo el territorio nacional, a por ellos a los de pensamiento mas democrático, porque un pueblo pide la Republica Catalana en un estado de supuestas libertades; puedo encontrar normal que no se la den tal republica, por circunstancias obvias del gobierno, en proclamar la Republica; para muchos ciudadanos españoles que necesitan ser escuchados o por lo menos poder introducir un voto en la urna para expresar donde queremos ir. Esto que es tan fácil, siempre sale el perfecto como pensador único que se opone y pide a garrotazos —una grande y libre— en vez de pedir ¡todos, grandes y libres!

EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo…
Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s’ha muerto!
¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!
Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro…
¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro…
¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s’ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!
¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!

                  Jose María Grabriel y Galán (1870-1905)

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Sebastián Ruiz

F. 73X60 ?

Año 1975 

Óleo

EL MAESTRO EN ALBAÑILERÍA

En tiempos remotos a mi modo de ver de años pasados, este señor Sebastián Ruiz (maestro en albañilería) nos remodelo nuestra vivienda de la calle subida a la Virgen del Monte número 3; la vivienda estaba en estado ruinoso, desaprovechable, pero la magia de un maestro albañil, hizo que al cabo de un tiempo se volviera en una vivienda con carácter de vivienda personalizada unifamiliar y aceptada por el Ministerio de la Vivienda, como habitable y además, esto lo añado yo, agradable y confortable. Unos años de buen vivir fueron los que pasamos toda la familia del disfrute de dicha casa, por circunstancias imprevistas de años cumplidos y de pequeñas escaleras de la calle para llegar a casa, nos pasamos a vivir al número 1 de la misma calle en una casa de obra nueva y allí seguimos a pie de plaza.

Una vez instalados a la casa que el maestro de obras (Sebastián Ruiz) nos la dejo en condiciones perfectas, le pedí si posaría para que yo lo pintara, cosa que hizo gustosamente durante unas secciones de posar como modelo, cuando lo termine le dije si le gustaba, me dijo que si y se lo regalé en agradecimiento de su comportamiento por su manera tan formal en todas sus actitudes en la obra. La foto tomada del cuadro no es muy buena, pero no tengo ninguna más para el recuerdo.

Esta casa conservaba una bodega donde el propietario anterior hacia su propio vino, nosotros sólo la utilizamos como bodega de vino embotellado, aparte de conservar algunas botellas de vino durante algún tiempo que se conservaban en perfecto estado de reposo, el vino en su momento había que beberlo y hablarle con amigos, para que no pasara a ser de un vino vivo, bueno, a pasarse a un vino abocado que no sirviera para una buena comida, siempre me han gustado más los vinos jóvenes para comidas que estos vinos con tanto sabor a madera. Nestor Lujan fue un periodista gastrónomo y un escritor español en cosas del comer y beber era un experto; según él los vinos con mucho sabor a madera si se pasaban los llamaba vinos salseros por muy caros que fueran, en mi pobre experiencia de grandes vinos, que alguno he catado, siempre he preferido los riojas jóvenes, no son caros y el paladar los adsorbe con mucho agrado, es mi sensación de consumidor de vino, como hay gustos para todos, los pudientes y políticos consumen vinos de alto standing en reuniones, para revelar el precio del vino al comensal de su derecha en señal de futuros negocios.

En esta bodega aparte de meriendas con amigos, realicé alguna exposición de mis paisajes cerveranos, que los presente con un catálogo; “EXPOSICIÓN DE PINTURA AL ÓLEO, en una antigua bodeguilla riojana — agosto 8 al 22 – 87, tarde de 6 a 9 h. - c/ Subida a la Virgen n 3 – LA RIOJA. Las visitas recibidas por parte de cerveranos fue muy bien acogida y la exposición colgada entre la piedra viva de la roca de la bodega muy original, en fin, unos días agradables en todos los sentidos.
La presentación o introducción del catálogo me la escribió mi hijo Joan.

El albañil maestro, mientras lo pintaba me contaba que él en la guerra, mal llamada Nacional Sindicalista y de las J.O.N.S fue un golpe de estado en todo orden; el estuvo en mi pueblo, Balaguer, donde se formo una cabeza de puente que duro ocho meses, yo tenía siete años, ellos los nacionalistas cantaban: —en el cielo manda Dios  y en la tierra manda Franco y en la cabeza de puente manda la 54, más o menos así, con tonada corrida.

CUENTO DE UN PAIS

Erase de un país donde los hombres y las mujeres, eran felices se sentían ser dignos de tal país llamado Areugón, con lengua propia, sin importarles si había otros países, ellos los areugonenses se creían ser de tal país por descendencia de oriundos y por emigrantes, sin más, pero no era así, ellos pertenecían a un total de países pequeños que conformaban un estado grande, aunque algunos de estos pequeños países no estaban de acuerdo con la forma de gobernar de los poderosos, donde el poderoso junto con su séquito dictaba leyes para todos los demás pequeños países, que según sus leyes tenían que acatar todos a tabla rasa para tener un país, único, grande y poderoso ; parodiando:  como Nerón en tiempos de los cesares o lo adorabas a todas sus leyes o ibas directo a la arena con las fieras.

Para que eso fuera cumplido, se hacía valer de leyes muy estrictas que tenían que cumplir los ciudadanos de dichos países. Más los areugonenses, que eran autodidactas libres, sin perjuicio de leyes de poderosos, vivían a sus anchas, sólo les ocupaba el trabajo, su familia y sus fiestas tradicionales y ganar algún dinerillo para el ahorro de un mañana venidero, lo demás no les importaba, ellos seguían creyéndose que su país era Areugón con su lengua propia, nadie en años les había despertado de su letargo diciéndoles: no sois un país, sois agregados a una nación poderosa amante de las armas de destrucción  que tiene sus leyes que tenéis que acatar, si o si, sin remedio.

 La serpiente del mal, la de la manzana, la que hizo pecar a todo “kiski” despertó a ese pueblo feliz y contento y amigo de sus amigos, por convicción de lenguas compartidas con el pueblo; todo vino por parte de los poderosos del estado grande, empezaron con su lengua materna y maltratando a todo aquel que la hablara, en su tiempo gobernado por un poderoso “Nerón” totalitario, la represión fue dura, eso alerto con resignación al pueblo de Areugón a callar, su boca sólo serbia para rezos y jaculatorias, aunque prohibido en la calle, donde les podían llamar la atención o multarles, en las casas, nadie dejaba de hablar su propia lengua, así es que cada cual fue conservando su propio hablar, no ya por dignidad, por amor a su pueblo, llamado Areugón.

“Nerón” se murió, vino otra forma de gobernar por otros hombres que encontraron también tiempos difíciles por encontrarse con rémora muy arraigada y difícil para todos expresarse con la libertad deseada, más los adentros recónditos de los nuevos gobernantes, llevaban el ADN incorporado en sus tripas de tantos años de “neronismo”. La serpiente del mal volvió a despertarse, se volvió a la represión, más sutil si cabe, pero el final era lo mismo y los areugonenses que el despertar era menos soñador empezaron a juntarse y hablar entre unos y otros y demandar a sus propios gobernantes su nuevo país, deseado, por creer que ellos tenían todo el derecho como pueblo a ser de Areugón y poder decidir por ellos mismos, en una democracia participativa, sin pensar que la serpiente del mal, la manzana que lleva en su boca es solamente suya. Los demás países solamente pueden pedir un poco para probarla y contaminarse de su mal.

Los areugonenses, seguirán esperando ya que siguen sin probar la manzana de la serpiente del mal, en el fondo se conformarían con un poco de licor de manzana para que les alegrara un poco su existencia después de una suntuosa comida navideña. Para el pueblo del cuento Areugón, que difícilmente encontrará solución a todos los pedazos que poderosos represivos proponen es meter a todos en la cárcel, cuanto más cárcel más libertad, lo último que se puede hacer es perder la esperanza y decirle también: Que esta pera en dulce está muy bien agarrada, no se cae fácilmente —Que los sueños, sueños son. —

 LA VIDA ES UN SUEÑO

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, y desdicha fuerte!
¿que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

                                Pedro Calderón de la Barca (1600-1681)

CERVERA DEL RIO ALHAMA - El Abuelo Santos, El Torero

35X40

Año 1981

Óleo

SANTOS FORCADA “EL TORERO”

En Cervera del Río Alhama, como en cualquier pueblo de nuestras latitudes, los apodos están al día, incluso diría que cada generación cultiva sus propios motes de diferentes colegas, aunque el de los abuelos perdura algo más, mientras esté coleando algún dinosaurio de la familia, yo que soy de otras latitudes y además dinosaurio coleando, cercanas, me hinchan los potes de apodos de cerveranos que muchos sólo se conservan en plan anecdótico en conversaciones de identidad de bares y conste que yo sé algunos de Cervera que ya no queda ninguno de su fundador de la dinastía del apodo, dicho esto, así y todo, los cervernos nos conocemos por el mote, a mi me llaman el pintor, el catalán o el que esta casado con la “cavaora” la del Barranco del Tollo. Aunque mientras va avanzando la “democracia” algunos ya me llaman Albert o también por el apellido Gilabert pronunciado en deje castellano. Yo si mi oído lo percibe, que me fallan, tanto me da que me lo digan de una manera o de otra, procuro responder en las dos formas,

“there are no problems”. Esto del la frase en ingles es una parrafada de caries intelectual, para dar importancia al comentario “sin problemas”

El torero, era el abuelo paternal de mi mujer, que es torera por asignación  directa paternal, aunque ella siempre se ha considerado más “cavaora” de descendencia maternal  del abuelo “cavaor” no le he preguntado por qué es más “cavaora”, algún día se lo preguntaré, si es que llego a tiempo; de momento le he preguntado por su abuelo el Torero y de que le provenía el apodo –El Torero–: según ella nada tenía que ver con el “arte de torear” ni mucho menos, era un hombre de campo que para él los animales le merecían un gran respeto, eran el gran esfuerzo de todos los quehaceres de la tierra y además los animales un  gran servicio culinario para las familias, el maltrato en aquellos momentos ni se comentaba, se seguía su ritual del momento intelectual, cada ser y cosa servía para un fin concreto, no había más; el pan era pan , el vino era vino y un apretón de manos cerraba un contrato y un conejo a la cazuela una delicia al paladar,  para bien o para mal, todos los nombres definían lo que querían decir, sin alterfugios.

Ahora seguramente es lo mismo entre jóvenes; vale tío y tu de que vas, que te den, de puta madre, colega y un sinfín de palabras y palabrotas, como la de cagarse en Dios, esta no ha desaparecido de ninguna boca humana, es la más fiel de todo ser humano, muchos no creen en Dios pero se cagan en el, particularmente no me acuerdo en haberme cagado en él, no es mi estilo y aparte no creo en dioses como wáteres públicos ni como dioses salvadores. Me considero ateo incluso he pasado por la época de agnóstico.

El Torero, abuelo de la cavaora, lo llamaban así porque su porte era muy chulo, decían cómo los toreros de aquellos tiempos y su vestimenta litúrgica; cuando salía de su casa, por cierto muy humilde, en fiestas salía acicalado a punto de percibir el clarín de la plaza de toros, sin toros , pulido con su camisa blanca su boina y un duro en el bolsillo para gastar, si es que lo había conseguido, con un amigo cualquiera para disfrutarlo, era todo un torero sin toro, por lo acicalado tan perfecto en lo mínimo, le quedo el apodo de “El Torero” entre sus amigos de su tiempo apodo que aún perdura en sus descendientes, que uno ya de edad avanzada mantiene por su pulcritud con honra el apodo de “El Toreo” de nombre Jesús el Torero, pulcro como su abuelo.

El retrato está pintado al óleo sobre una base de papel de un gramaje un poco alto, que antes he preparado; es muy simple su preparación y de gran resultado, solamente necesitad una clara de huevo, que yo bato un poquito con un poco, ínfimo, de sal y después con un pincel embadurno todo el papel a pintar, puedes darle dos manos una en vertical y otra en horizontal para que quede bien cubierta la superficie, incluso con tierra de color lo puedes colorear para ver toda la cobertura. De esta manera tienes una base para pintar al óleo con poco gasto de telas.

ALTER TITULOS

Trabaje en una empresa durante 32 años como un simple asalariado, en el puesto que desarrollé tuve contactos con altos directivos de la empresa, los contactos muy ínfimos de publicidad y alguna cosa más, en fin un empleado con suerte en aquellos tiempos, a lo que iba; conocí al  principal accionista de la casa que estaba muy involucrado en el negocio, nuestros productos de fabricación era varios en un mundo, en aquel entonces, medio globalizado, pausa, un respiro, en honor al empresario en aquellos años allá por el 1962 , este señor suprimió el segundo sobre que cada empleado recibía  en negro por no pagar impuestos a la Seguridad Social, que cobrábamos cada mes aparte y nos hizo declarar a la empresa y a todos, nuestro sueldo a hacienda integro, gracias a este rasgo, incomprendido en aquellos momentos, hoy en día cobro una pensión, no diré colosal pero por lo menos digna en mi manera de pensar. Este mismo empresario le oí muchas veces de su boca hablar de su empresa que era muy creativa, decirle: estoy orgulloso de todos ustedes, trabajadores calificados, pero sin títulos académicos de ingeniería ni de otras titulaciones, sólo títulos de buenos trabajadores, torneros, fresadores y mecánica en general, el desarrollo y la inventiva que habéis proporcionado a esta empresa sin ustedes no habría sido posible donde hemos llegado. Un gran empresario.

Esto viene a cuento con los llamados Máster del PP o con Tesis de Licenciaturas Económicas del P.S.O.E. o titulaciones añadidas a Ciudadans, Cs. Siento vergüenza de tantos títulos conseguidos por personas tildadas de Honoris Causa poco justificadas, alla ellos con su conciencia honorífica; si nuestros antepasados levantaran la cabeza y pudieran hablar dirían: Lo que son Charlatanes manteros, de feria, ¿Qué es un Master y una Tesis? Nosotros os hemos dejado un mundo de personas o por lo menos así lo creíamos dejar, de personas dignas y con conciencia digna de los deberes cotidianos de cada uno y nos fallan los lideres principales, con el agravante de titulitis de hombres de estudio. Me quedo con la frase de Pablo Picasso, la principal musa creativa es el trabajo cotidiano que cada uno realiza, con ganas, no sé si lo dijo con esta expresión, me da igual, pero sirve para lo mismo.

En mi casa, la economista es una cerverana de la calle Barranco del Tollo, por cierto, su abuelo, el Torero el del cuadro; eran los principios de nuestras vidas de pareja, llamada por aquel entonces matrimonio, con dos hijos un niño y una niña, felices a ratos, pero con pocos recursos, comíamos de maravilla de cuchara todos los días, cuantas veces lo recuerdo lo bien que nos sentaba todo, yo no bebía vino, no porque no me gustase , no, el sueldo no daba para más… poco a poco fuimos saliendo del atolladero en la empresa,  me fueron reconocidos  mis ínfimos méritos y los sueldos se fuero arreglando yo empecé a dibujar en casa, dibujo comercial, para imprentas y algún que otro libro de huesos rotos tuve que dibujar, el dibujo comercial a la imprenta les éramos necesarios, ya que los ordenadores aun no existían, entraba algo de dinero extra; la base principal de que la economía de la casa marchara viento en popa era debido a su capitana, que sin ser economista, y no lo digo por decir, les podría dar veinte vueltas a todos estos Titulitis; muchas mujeres, llamadas amas de casa, de todos los lugares lo podrían confirmar las buenas economistas que eran, los milagros en las casas era el santo del día. Si yo hubiera sido un político de los de ahora, de élite o de media, con lo que cobran y casado con la misma cerverana, sin robar a nadie, El Pardo ya seria residencia de la cerverana y lo digo con causa. Sin robar

Nosotros dos cuando damos un repaso a nuestras vidas, sin tener herencias por parte de nadie, nunca he pensado que el heredar sirva para soluciones..., aunque en el pueblo ,cuando veo un coche nuevo siempre pregunto ¿quién se ha muerto? nos preguntamos ¿cómo hemos podido hacer de nuestro hogar un pequeño recinto sin ser unos superdotados? sin títulos de máster,  tesis, ni doctorado, ni curso político en la universidad de George Washington, lo primero que siempre pienso es, si uno, el que sea, tuviera la capacidad del ama de casa en transformar las pequeñas cosa en súper dotadas, otro mundo nos invadiría de formas más reales y títulos más lucrativos.

Vivimos una vida sincopada a saltos llena de gags o más bien llena del buen vivir que las televisiones nos bombardean y transmiten cada día, sin ver que el mal vivir nos rodea en tantos por cien elevados.  Nosotros tú y yo como televidentes nos las creemos todo, la televisión lo ha dicho, sea cual sea la TV preferida, lo que es ficticio en momentos preparados de rodaje, siempre sale un imitador con ganas… que se la pega por querer hacer lo representado en un estudio.

Ahora todos queremos títulos de lo que sea y nos dejamos pasar el vuelo de una simple golondrina que sin título emigra y cada año encuentra su cauce y se reproduce. No estaremos confundiendo los términos y estamos abandonando lo principal. La vida.

PD. A estas alturas cada vez me cuesta más creer en todos los altos egos, no ya en Títulos Universitarios de Políticos, que de estos lo tengo claro, la mitad basura y la otra mitad para dudarlo, esto es lo que demuestran a diario con su tira maneje.

  

A MI OTRO CORAZON

Entre dos corazones,
un amor.
Uno controlado,
otro engafado.

Aunque, siempre
A los 84 y 87 años
Siempre juntos,
y a pesar de los pesares
dos encontrados,
además, amados.

Feliz cumple años 2018, son 84 tus años.
Naciste el año 1934 allá, recuérdalo,
en un Barranco llamado del Tollo
del pueblo de Cervera del Río Alhama.
La Rioja, sin vino pero con muchos tollos.
Tu marido cochambroso, pero al final compañero.

                                Albert Gilabert, Salou 29 de Mayo de 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Un cerverano

12 F 61X50
Año 1996?

Óleo

PEDRO “EL MICAELO”

Supongo que lo de Micaelo era su apodo, yo lo llamaba señor Pedro, éramos vecinos de la plaza de San Gil, hombre simpático, amable, parlanchín, por lo menos conmigo; siempre pasaba por delante de mi casa con su flor en el bolsillo, unas veces clavel otras rosa, no reventona, una rosa mañanera, pequeña vigorosa, roja de un rosal medio asilvestrado de una vecina cualquiera, a mi me llamaba su paseo mañanero, no sé donde iba y tampoco me importaba mucho, sólo sé que iba a pasear, era muy andarín, por aquello de la edad de quien mueve las piernas mueve el corazón; no sé si es verdad tal dicho, confío que alguna razón tendrá, ya que por lo que veo en estos lares, culos grandes no faltan, sean masculinos o femeninos, causa de muchos en desplazarse en coche y en no andar y mucho comer un sin fin, en fin, allá cada cual en su manera de recrearse en este mundo que por mucho que hagamos el final es el mismo, pero, el intermedio si uno lo lleva bien, incluso te puedes tomar un vino en copa y además que sea un Rioja y como catalán una copa de un Cava para brindar por años cumplidos. Es un decir: cada uno hace de su capa un sayo.

Volviendo al señor Pedro, el de la pintura al óleo; pasaba tantas veces por delante de mi puerta, que un día lo invité a que pasara dentro de donde yo pintaba y le pregunte si quería posar un rato, no sé si nos llegamos a tomar un vino, no me acuerdo, sólo sé que accedió a mi petición de posar para mí; se sentó frente a mi caballete e inmóvil se quedo durante el rato (unas dos horas) posando para que yo lo pintara, creo y quiero pensar que fue un rato agradable para los dos mientras duro la sección del posado, de este momento salió este cuadro  que gracias a la viuda del hijo del Pedro, el Micaelo, el Pedro Luis  he podido recuperarlo para mis archivos, que comparto con todos los cerveranos de buena voluntad.

A UN ÁRBOL CAÍDO

Son tantos los años que voy y vengo por esta carretera de Cervera del Río Alhama  hasta las Ventas, Fitero, Cintruenigo o diferentes lugares, como Tarragona, Salou, que al paso, siempre me encuentro con el árbol caído en la carretera, más que caído partido en dos a causa de una de esas tormentas de relámpagos  y truenos  que el pobre árbol no se pudo librar, un rayo lo fulminó, me gustaría poder reescribirte e identificarte como el árbol del poeta Antonio Machado

– A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes han salido. –

Tu no tienes tanta categoría, eres un simple pino, seguramente plantado en tiempos de dificultades de prestaciones que los brotes verdes no amanecieron, plantado allá por la repoblación de los montes del Mediano, seguro no lo sé, solamente sé que hubo un intento de re-forestación parte de los montes, que nunca debieron terminar, se quedaron sin sabia, todos tus recursos se fueron al traste con el relámpago, te dejo seco, como muchas cosas emprendidas en Cervera sin éxito final. Pero después de cuarenta y pico de años allí estás, como una escultura impertérrita con los brazos cruzados en señal de fe a los tuyos que por estos mundos ni siquiera uno repara ni siquiera te ve, ni siquiera te recuerda.  Pero sigues.

Su perfil: El pino del Salvador, el pino de Valdecanales, el pino de la Gabardilla, años yo le pongo más de cincuenta, pino de la carretera de Cervera al cruce de Linares, para mí un símbolo que tenemos que superar los ceveranos y que entre todos tenemos que resurgir como la leyenda del Ave Fenix relata la historia de un ave capaz de renacer de sus propias cenizas, pienso que todos nosotros, cerveranos tendríamos que proponernos hacer de Cervera del Río Alhama otra vez capitalidad del Alhama, sino, lo perdemos todo.

EL PUEBLO

El pueblo es un viejo tozudo,
es una muchacha sin novio,
es un pequeño comerciante en descrédito,
es un pariente con quien reñirnos hace mucho tiempo.

El pueblo es una bochornosa tarde de verano,
es un castillo sobre la arena,
es la lluvia fina de noviembre.

El pueblo es cuarenta años de subirse a los andamios,
es la breve ansiedad del domingo por la tarde,
es la familia como base de la sociedad futura,
es el conjunto de sus habitantes, etc., etc.

El pueblo es mi esfuerzo y vuestro esfuerzo,
es mi voz y vuestra voz,
es mi pequeña muerte y vuestra pequeña muerte.
El pueblo es el conjunto de nuestro esfuerzo
y de nuestra voz
y de nuestra pequeña muerte.
El pueblo eres tú y tú y tú
y toda la gente que no conoces,
y tus secretos
y los secretos de los otros.
El pueblo es todos,
el pueblo es nadie,
El pueblo es todo:
el principio y el fin,
el amor y el odio,
la voz y el silencio,
la vida y la muerte.

                       Poeta Miquel Marti i Pol

De "El pueblo"
Versión de Adolfo García Ortega

CERVERA DEL RIO ALHAMA – Calle de San Juan. 2

8-P 46X38
Año 2000

Óleo

CALLE SAN JUAN – CERVERA DEL RIO ALHAMA

La calle de San Juan es corta tiene pocas casas, pero en su tramo más elevado hay un pequeño hotel (8 habitaciones) con un restaurante que se come muy bien y bien surtida su carta, además tiene de singular que el restaurante esta ubicado dentro de una roca natural, es muy agradable comer en dicho lugar. El nombre del restauante -Hotel Rural Cervera-

Si se acercan por Cervera se lo recomiendo que lo visiten y no dejen de comer o cenar en el.

De esta manera hice este pequeño comentario años atrás de esta calle de San Juan y de su pequeño hotel- restaurante, funcionaba, parecía que iba todo viento en popa, pero un día de tantos cerraron puertas, dejando el barrio de San Gil sin el Hotel Rural Cervera, son tan pocos los habitantes que habitan todo el año en el barrio de abajo que seguramente no se pudo mantener en todo el esplendor que se merecía, los que lo abrieron sabían que para que fuera rentable se tenía que valer de todos los turistas que visitaran Cervera; los que allí comíamos algunas veces en verano, siempre veíamos clientela estaba lleno y nos comentaban que los fines de semana el hotel funcionaba. Un lugar agradable que hemos perdido, a mi particularmente lo encuentro a faltar, no porque sea un gran visitador de restaurantes, sino por el mero hecho que le daba un gran porte a la calle de San Juan y de paso al barrio de abajo y a todo el pueblo. Que pena que nadie emprenda volver a intentar abrirlo. Son tantas las cosas que se van perdiendo en el pueblo; con categoría de cabeza de partido en la comarca de Cervera del Río Alhama. Muchas veces me pregunto, no tendremos algo de culpa los cerveranos de perder tantas cosas que han desaparecido; este año me he enterado que nos hemos quedado sin pastelería, por jubilación de los pasteleros o por lo que sea, no siendo mucho de dulces, siento pena ver la pastelería cerrada.

TURRUNCUN

Era el verano de 1973 pasábamos las vacaciones en el pueblo como siempre en el mes de agosto, el día estaba encapotado, algunas nubes negruzcas aparecían por encima del castillo, no apetecía ir a bañarse a las toscas, las piscinas sólo estaban en el pensamiento de algún alcalde; mi mujer no tenía ganas de salir y los hijos estaban con sus amigos. Cariñooo, me voy a dar una vuelta con el coche, si te hace falta alguna cosa del super te lo traigo, —nada, no corras y no te quedes por ahí con algún amigote y tus chiquitos— nooooo!!!. Cogí el coche y sin rumbo fijo, en plan de paseo me dirigí hacia las Ventas al llegar al puente del río Linares, me lo repensé, en vez de las Ventas, decidí ir por la carretera de Gravalos y seguir hacía el carrascal, Villarroya un pueblo con muy pocos vecinos censados, seguí la carretera, hasta que vi el cartel indicando ¡Turruncún!. Pueblo sin nadie, abandonado, en ruinas y sin alcalde; voy a visitar al pueblo, me han dicho que se abandono por carestía de agua para el pueblo, un pueblo incrustado en un montículo rodeado de árboles, pura sierra a pie de carretera, no estará a mas de 8 o 10 km de Arnedo, pueblo muy industrial en todo lo relacionado con el calzado; no comprendo que estando tan cerca de Turruncún de Arnedo no hayan conservado el pueblo, aunque sólo fuera para recreo de fin de semana, uno de tantos que se pierden sus sudores.

El desvío del pueblo me dejo en un llano donde había una fuente, con poca agua rodeado de árboles y si no recuerdo mal también había una mesa de piedra e incluso un sitio preparado para poder hacer un buen costillar de cordero; allí deje el coche y me dije para mi, voy a recorrer el pueblo abandonado, lo primero que visité ya que es lo que vi más bien conservado fue la iglesia, el campanario aun estaba entero sin campanas, pero…, al mirar por la puerta de entrada a la Iglesia me dio reparo pasar, su interior estaba mal, no fuera que se cayera alguna teja, preferí seguir andando por la calle que parecía la principal por ver si alguna casa estaba en mejores condiciones, en esto un relámpago-trueno me alerto de lluvia, fue visto y no visto, empezó a llover y a ponerse oscuro el cielo, sólo me dio tiempo de meterme en una casa que aunque mal, me servía para guarirme de la lluvia torrencial de una tormenta de verano, pensé, no puede durar mucho, esperaré. Mientras tanto di una ojeada a los espacios que aun quedaban algo enteros: uno de los habitáculos me llamo la atención había una cama, de las llamadas de monja de hierro con varillas finas y lo que más me llamo la atención es que tenía colchón, eso sí, viejo, cochambroso y un sagrado corazón pequeño de latón esmaltado en blanco con un dibujo de Jesús con túnica perfilado en negro y un corazón rojo con destellos, colgado encima de la cama; seguía lloviendo a borbotones, no creo que dure mucho: en esto que oigo un ruido de crujir de madera, me asuste, será el reseco de la madera que con el agua de la lluvia se habrá hinchado la madera, mire hacia las nubes y me pareció que no eran tan oscuras, seguía lloviendo, otra vez el ruido, pero más cerca, estaba inquieto, más bien me entro miedo, mientras ponía atención en escuchar el ruido de la casa, un relámpago de los que rompen seguido de un trueno ciclópeo, me dejó sin aliento, el ruido de la casa seguía, no eran crujidos, parecían pasos secos espaciados, toc…tac…toc… y uno descompensado tas.., el cielo seguía oscuro, me cago, pensé, si en el pueblo no hay nadie, en esto, veo una mano con dedos huesudos que se agarra al montante de la puerta, seguida de otra mano con una gayata fuerte de nogal, me va a explotar el corazón, se acelera, incluso me coge un tremolar de piernas, a continuación de las manos una capucha extraída de una pintura de un cuadro de los monjes de Zurbarán, dentro de la capucha un hombre enjuto de ojos profundos con su capucha en la cabeza hecha con un saco de yute ennegrecido de tantas intemperies, el hombre además iba de negro y camisa blanca, bueno en un tiempo sería blanca, del tremolar pasé a sorpresa miedosa —mal día tenemos ¡eh!, se ha asustado usted— p u e s… si tengo que decir la verdad sí, no esperaba a nadie, —vera usted, soy nativo del pueblo de Turruncún, en días de gloria, era el Alcalde, si lo hubiera usted conocido entonces igual se hubiera afincado usted al pueblo; ahora a pie de carretera tengo una granja, donde antes eran las escuelas, las cogí casi recién estrenadas para mi propio servicio como granja ya que no había niños y me subo aquí a descansar, sabe usted, por los coches y algún que otro camión; está es la casa de mis padres (le interrumpo perdone si le he molestado) no, estaba en la cama descansando y hablando con mi madre y me ha dado un arrebato y me he bajado al corral a defecar, la costumbre, y como llovía me he puesto el saco por montera para no resfriarme, mi madre me dice que le de un poco de vino, sólo tengo el de mi bota, puede tomar un trago lo largo que quiera, ¡madreee! Que no tengo vaso, el hombre es español, sabe beber en bota, —no, gracias, tengo que conducir, está su madre en la casa—, si está detrás de usted acaba de matar una gallina para caldo, ya no ponía huevos, dice: que se puede quedar a dormir y pasar unos días con nosotros, si usted quiere, que le atenderá bien; me di media vuelta, yo no vi nada, —gracias, pero me tengo que ir que me esperan en casa, ya no llueve tanto parece que amaina, salí a la calle y tome las de Villadiego—, mientras el hombre, enjuto, cadavérico y de negro con camisa blanca me gritaba desde el “quizal” de la puerta: mi madre me dice que se quede que el pueblo necesita habitantes, mi hijo le arreglará el papeleo, ya le acondicionaremos una casa junto a la plaza, en fiestas ponemos banderitas… de todos los sitios. Llegué al coche ajado, sudoroso y mojado, arranque lo más aprisa que pude y me fui sin pensar en el paseo mañanero, a casa, Cervera del Río Alhama. 

Turruncún para las almas con pena por ver su pueblo sin nadie.

—Pronto has venido del paseo, es que por ahí llovía mucho—

¡Mucho! Ni te cuento.

Cuando voy a la cooperativa del vino de Arnedo a por vino, paso por la granja del alcalde incluso he tenido intenciones de hacerle una visita, no me atrevo, la granja me parece que ya empieza a desmoronarse, en el pueblo seguro que ni la cama quedará en pie. Un pueblo más sin nadie y pensar que unos mueren al travesar el desierto y otros se ahogan en el mar por buscar un pueblo que los ampare.

VAN Y VUELVEN

Unos van y otros vuelven.

Otros, sólo dan vueltas

en circuitos rastreados.

Otros, inmóviles seguimos 

en nuestra vida cotidiana,

periqueando y proqueando

incluso diría amándonos.

Otros siempre corriendo van

sin meta poder encontrar,

el camino se estrecha

buscando donde parar.

Otros los llamados hombres,

locos, hombres de la guerra,

estos sin moverse del lugar

destruyen todo profundo soñar.

                 Poesia de Albert Gilabert-agosto 2018

CERVERA DEL RIO ALHAMA - Ermita de la Virgen del Monte. 2

15-F.65X54

Año 2000

Óleo

ERMITA Y SU FALDA

Basílica de Nuestra Señora del Monte: Edificio construido en sillería. La cabecera es del siglo XVI y el resto está rehecho en barroco en el siglo XVII. La virgen es románica, y se conserva un lienzo atribuido a Alonso Cano. En la actualidad en esta basílica se pueden visitar unos frescos datados en la Edad Media y que han permanecido ocultos en las paredes durante siglos, manteniéndose en un estado excelente de conservación.

Ermita de la Virgen del Monte, paisaje visto desde la falda del monte del castillo, entre sus casas aflora el campanario de la Iglesia de San Gil, es muy singular la fachada con sus cuatro campanas, no sé si hay algún pueblo con las mismas características.

Iglesia de San Gil: Construida en sillería y sillarejo, la cabecera y la mayor parte del alzado son góticos del siglo XV, mientras que la sacristía y las capillas del lado derecho son barrocas del XVII. 

Me acuerdo de este paisaje que lo pinte desde la falda del monte del castillo, en aquellos momentos no me importaba situarme en sitios más estratégicos y tranquilos, actualmente si pinto algún paisaje tengo que echar mano de la fotografía por motivos de comodidad, no es igual que al natural pero uno se tiene que conformar y aclimatar al paso de los años y seguir como mejor se pueda. 

La Ermita de la Virgen del Monte para los cerveranos y los allegados es todo un símbolo muy respetado tanto si uno es creyente como si no lo es, es toda una tradición el hacerle visitas y hablar con ella, como si fuera la madre de cada uno, algunos no le hablan rezan y piden favores inalcanzables, esto a mi me cuesta más ya que mis creencias son más simples y el más allá lo supero con sólo pensar en descansar de todo lo malo de este mundo, lo bueno he procurado disfrutarlo en este que es del que me he valido. 

Lo que está escrito en cursiva fue comentado allá por el año enero del 2008, actualmente me aprovecho de su comentario para abrir un paréntesis de comentarios un poco más extenso y de esta manera, sigo y sigo sin saber lo que sigo. 

LAS NOTICIAS CORREN 

Las noticias se me acumulan en el ordenador donde Outlook guarda mis (e-mails) de periódicos digitales y de twist de tertulianos profesionales de TVs y no es consecuencia de que yo este suscrito a periódicos o sea seguidor de twist, es por lo que sea, alguna vez entro en dichos lugares y al no ser un ducho en moverme en ellas, seguramente hago lo que no tendría que hacer, sea como sea, algo leo de lo recibido y procuro enterarme de la noticia, siempre por más conductos, a parte de la TV que cada una lo cuenta a su aire del viento que más le favorece a su clientela, dicho esto, uno se da cuenta que la vida de mi juventud a los días de hoy no ha cambiado tanto en lo fundamental diría que casi nada. La jodienda sigue igual, bueno, ahora se ha ampliado nos jodemos más unos a otros, por aquello de tener más medios para jodernos. 

Yo pase una guerra real, con obuses, fusiles, aviones, casas derrumbadas y la muerte siempre presente, aparte de asesinatos; en mi familia fuero cuatro personas los que asesinaron, en la de mi esposa uno, unos de derechas y otros de izquierdas, hoy en día muerte y asesinatos por todas partes; de momento a los españoles todo esto, nos lo televisan por todas las teles, como si fuera un western…, o seriales, vamos, un cuento que pasa lejos de aquí y nosotros lo percibimos como tal cuento, la diferencia sólo está en la realidad, ha cambiado de sitio, pero sigue todo tan real para otros como antes era para nosotros. Algunos pueden pensar, bueno, el mundo rueda… y yo digo rueda y rodará y a tu casa tornará. 

Las noticias corren, uno va viendo y leyendo que las cosas no han cambiado tanto ni creo que cambien, somos idiotas, porque tildo de idiotas refiriéndome a personas, porqué por mucho que digamos cuando pasa algo y hacemos o denunciamos una expresión con la frase hecha: lo denuncio para que no vuelva a pasar, resulta que siempre vuelve a pasar, una vez y otra vez, todo, seguramente por eso somos humanos, así nos hemos catalogado. 

En el norte, Asturias un concejal del Izquierda Unida del ayuntamiento ha sido asesinado de momento se investigan las causas; en un pueblo de Valladolid por desavenencias políticas, según dicen, otro asesinato y heridos; en Cataluña políticos en la cárcel y mal estar por lazos amarillos en los pueblos, los gobernantes unos echan leña al fuego y otros la apilan; los partidos gobiernan con insultos y malversaciones, nosotros los que sin ser políticos nos agrada la política nos reprimimos hablar de ella, incluso con la familia, en bares ni te cuento, yo por lo menos me he quedado con un filito de voz, por viejo, nadie me escucha o no me entiende, no hablando se vive mejor, sin complicaciones, escribiendo no lo sé, el efecto puede ser tardío con réplica distanciada; con todo esto y un poco más los españoles nos desbaratamos un día del año 1936. Sólo es una reflexión de un viejo que se le cierran los ojos de tanto mirar la vida. 

TIEMPO PERDIDO

El tiempo no se pierde ni se gana, 

transcurre y lo vivimos, con vientos propicios 

a veces; otras veces, con angustia. 

Todo es incierto, y a la vez necesario, 

y nunca se sabe qué hay tras de las dunas 

del gran esfuerzo de crecer y de comprender. 

Transcurre el tiempo: 

Nadie no lo pierde ni lo gana. 

Transcurre el tiempo y transcurrimos nosotros.

                                             Poesia en castellano de Marti Pol